Odeio flores. Tenho alergia.
Acho um presente com significado subliminar, sem contar que atraem insetos. Eu odeio insetos.
Essa coisa de romance, velas e flores espalhadas na cama, me remetem a cena de filme com final triste, logo, prefiro não ter nem o colchão pra deitar e ser feliz apenas com a luz elétrica que ilumina bem mais. Não são todas as mulheres que se convencem com um sorriso de lado e um buquê na mão.
Sou dessas.
Dessas que preferem uma blusa de frio, um abraço apertado, sentar em qualquer 'colina' em frente ao lago que corta a cidade, ficar por horas, por dias, conversando e só. Dessas que não se prendem a juras de amor, que preferem não conviver com rotinas, com amores de novela das oito.
Nem todas poderiam ser iguais, com o mesmo cabelo, o mesmo cheiro, o mesmo sorriso amarelado. Alguma tinha que fazer careta na foto.
Essas bochechas beliscadas pra aparentar saúde, essas saias contornando as cinturas, e os saltos fazendo com que desfilem feito éguas em 7 de setembro. Sou muito mais as brigas febris que terminam no sofá da sala deixando a face rubra de verdade, ou talvez os filmes sem graça que só servem como desculpa esfarrapada pra por o colchão na sala.
As flores murcham, caem no chão, esfarelam e somem. Viram comida de microorganismos assim como os mortos. Se desfazem fácil, custam entre dois e cinquenta reais, e ainda vem com um bilhetinho insano cheio de frases de floricultura a beira da falência.
Nem tudo que faz uma cena ser bonita precisa ser imitado na vida real.
Odeio flores.
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